Aquel día
Aquel día, la vecina me metió en su casa.
Temieron lo peor.
Mi padre hubiera hecho algo irreparable.
El tiempo y la vida me ha llevado a pensar que quizá él era bipolar.
Cuando regresaba a casa, a la hora de comer, advertí que no llevaba el gorro de lana que me había tejido mi madre. Tengo la imagen de esa prenda, aún tras tantos años.
Volví por él. Estaba oculto bajo hojas en el parque, en la zona en que habíamos estado jugando. Por lo visto me lo habían escondido. Eran niñas que no me apreciaron nunca.
La reacción de mi padre fue consecuencia de la angustia que le supuso pensar que algo me había pasado.
Siempre temía lo peor.
Me pegó muchas veces como correctivo, pero ese día su furor hubiera hecho algo de lo que se hubiera arrepentido.
Pasada la tormenta, pude dar explicaciones.
Hoy he revivido esa escena de mi infancia.
Mis padres no están ya. Sus miedos me protegieron. Logre pasar por esa infancia y juventud bajo su manto.
Mi madre era severa. No me pegaba, me castigaba.
En su vejez, estuve cerca de ellos, y comprendí muchas cosas.
Me querían.
Venían de un modelo educacional muy distinto al que en estos tiempos se pregona.
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